à l’intérieur de ces signes
inracontables,
dans la clameur
des tourterelles
sous les toits
et l’ascension d’une cloche
qui sonne
en lambeaux
de silence
écrire c’est
rompre avec
la terre ferme
comme le tremblement
d’une branche
après l’envol
d’un oiseau,
comme la lune
de coton
plus blanche
que le camphre
