les poèmes à haute voix

fin d’hiver,
ce vieux colporteur
de neige qui fond
et ruisselle

(plus rien à dire,
sinon les poèmes
à haute voix)

la rue, en mars, est
un brillant rayon
de miel

la lune d'hiver

la lune d’hiver
glisse au fond
des miroirs
on ne s’approche
pas trop
de ses rayons
qui donnent vie
aux mirages
ternis de la nuit

l’amitié instable des mots

pas la peine
de comprendre
ce oui
inconditionnel
de l’amour

tant qu’on s’aime
on suit
la trace brillante
d’un escargot
et l’amitié
instable des mots

le grand dégel

naïvement, j’attends
les missives
de ce printemps
à temps partiel

au dedans
de la pierre,
le e muet
de la pluie

au dessus
des arbres désarmés,
un pont des ailes
toutes nouvelles

les gardiens du printemps

il n’y a rien à craindre
ni le sel des mots
ni la mer qui roule
dans l’œil innocent
d’un poisson lune

nous voilà,
les gardiens
du vieux phare
(sans perdre le Nord)
ivres d’un élixir 
nouveau de printemps,
naufragés au cap
de Bonne Espérance

juste écrire

juste écrire,
franchir le joyeux
brouhaha des jours
(avec d’infinies
précautions)
surmonter
un dilemme
à la fois

juste écrire,
trouver asile dans
la dichotomie
artificielle
des mots

hibernation

le printemps
n’est jamais loin

j’écoute
en moi les chants
des arbres
en hibernation
avec leur écorce
érodée par le froid

ces arbres
sacro-saints
aux oiseaux pieux,
déboussolés
par notre désir
de s’approprier
les nuages

exil hivernal

nous voilà, à nouveau
en plein exil
hivernal
dedans le blême
périmètre du bonheur
(on s’est déjà
trompé sur
l’idée fixe
du temps arrêté)

au printemps,
je ne connais pas
un meilleur endroit
que la mise-en-scène
des jardins
pour brider
le trop-plein
des pétales et
couleurs

le S.O.S. des nuages

tout va bien,
les mots s’enfilent
dans une boucle
infinie sans en
avoir l’air

je passe mon temps
en lisant entre
les lignes
à haute tension
le muet S.O.S.
des nuages
qui s’amenuisent
lentement
dans le vent

porte-bonheur

ces derniers jours,
le temps se condense
dans des strates
de mystère
d’un ciel gris
hachuré par la pluie

et d’ailleurs c’est vrai
que la ville nous sourit
et nous fait un clin d’œil
avec ses flaques
porte-bonheur

la routine des vagues

on répète
les mêmes mots
pour apprendre
la haute intonation
des cris des goélands,
pour récupérer
la routine des vagues
qui ferment
depuis toujours
le grand œil
de la mer

lettre morte

dans la douce inflexion
de la neige
l'exigence sans relâche
de tes mots

lettre morte,
un feu somptueux
qui tient

les facettes de la nuit

il y a toujours
une traversée
de silence
dans un regard
partagé

on est ici
pour approfondir
toutes les facettes
bleues de la nuit,
les souvenirs fugaces
d’un temps simple
qui se passe de mots

cette année

cette année,
ne prête pas l’oreille
aux lamentations
d’un siècle
impuissant

j’affronterai janvier
comme les tiges sèches
du rudbeckia sauvage

avril c’est juste
une pause
entre l’éclair
et le tonnerre

en juillet, le champ
des tournesols
sera mon horloge

et il serait merveilleux
de faire une halte
dans un éternel
septembre

quand

quand avons-nous
commencé
à placer nos
propres limites
dans l’aspiration
d'un avant-mot
et à sentir l’usure
des larmes
aigue-marines ?

quand avons-nous
commencé
à discerner
méticuleusement
la sourde énumération
de l’alphabet
de l’âme ?

Ulysse

...et toutes ces années
pour oublier
le son distordu
des vagues
et décanter
ce désir lapidaire
dans les yeux
des Sirènes

tu pourras
ensuite défaire
la grave exactitude
des causes et
des effets
et retrouver les mots
qui collent au refuge
des îles

tôt ou tard

fin de décembre,
les vitrines se reflètent
en mille fragments brillants
dans la neige salie
par les passants
pressés

tôt ou tard,
nous ne ferons plus
attention à la maladie
des sentiments
(remplis d’une joie
nouvelle)
on respire l’air
froid et humide,
en remontant
la même rue
en pente douce

décembre

il suffirait
d'un battement d'aile
pour gommer
l’odeur accueillante 
de la pluie

décembre
se précipite
chaque année
(calme dénouement)
jusqu’à ce que
tu ne puisses plus
supporter la présence
frugale du bonheur

les ombres de la lune

envoie-moi
des lettres
sans adresse
(de petits bateaux
qui s’envolent
dans un clapotis
de marée haute)

ils traverseront
patiemment
les fuseaux horaires
en s’accrochant
aux ombres calcinées
de la lune

la mémoire de la neige

(sans aucune
arrière-pensée)
je m’attache
à la parole
rejetée,
pauvre relique
des histoires
qui se nichent
comme les empreintes
de nos pas
dans la mémoire
de la neige

amaryllis

amaryllis rouge
dans la fenêtre
(dieux jaloux
de nos vêtements
souriants)
tu viens
libre de toute 
lassitude,
nos histoires
nourriront
les retrouvailles
d’un printemps
utopique

pacte de silence

sans que personne 

ne le sache

on signe un pacte
de silence

(coincés entre
l’écorce des arbres)
comme de grandes pendules
sonores, des balançoires
pour les oiseaux
querelleurs

étourderie hivernale

on se prend
maintes fois
pour ces belles créatures
en formation guerrière
dans la masse des nuages
le vent les disperse
en haillons blancs
de passage

les couvertures de la neige

il n'y a rien pour se défendre
contre la stupeur fulgurante
de l'hiver

les feuilles s'endorment
maintenant,
tout recroquevillées
sous les couvertures
transparentes
de la neige

fin de novembre

le froid
ne tardera pas,
bientôt on va abjurer
tout ce qu’on sait déjà
pour laisser place
aux couches
des feuilles apatrides
et à la désolation
ésotérique de la neige

hors-saison

novembre,
avec ses pluies
désemparées
et l’odeur du
pain chaud
à chaque coin
brisé de rue

sur le macadam,
reverdie hors-saison,
une tapisserie
d’aiguilles de pins
amortit
le bruit de nos pas

le temps de le dire

elle se porte
encore bien,
la feuille en robe
de juliette dormante

le temps de le dire,
elle s'est rétrécie
dans une étoile

le vent d’été

un vent clément
d’été s’attarde
en novembre,
il balaie les nids
vides
des oiseaux

une insurrection
des feuilles par terre
qui portent toujours
le soleil
dans leur dos

la première neige

neige au début
de novembre,
les feuilles
flottent encore comme
de petits oiseaux légers

—

early November
snow,
leaves
still float like small
weightless birds

fin d'octobre

d’un seul coup,
il n’y a plus de règles
que la ponctuation
sautillante du vent
et la forêt
dans l’ouvert
décortiquée
en paillettes
luminescentes

tout commence

tout commence
dans la longue
et stoïque attente
hivernale

(tout ira bien)
par bonheur, on garde
notre sang-froid,
malgré le chaos
des brumes qui précèdent
les pirouettes murmurantes
des feuilles

au pays du nord

au pays du nord,
la lune
tâtonne la nuit
avec ses dents
de froid
prête a mordre,
comme un grand
papier buvard
maculé de l'encre
brillante

les fanfares de l'aube

prête-moi
la légèreté
des feuilles
qui font la roue
autour du soleil

aux fanfares
de l’aube, 
chaque chute
est une histoire
d’un astre
migrateur

l'or des nomades

un dernier bercement
trahi par le vent

la rivière reçoit
une forêt entière
trempée dans l’or
des nomades

juste hier

il n’y a pas
de retour
en arrière
le vent menace
la forêt
et traverse
la tranquillité
des couleurs
juste hier,
le vert et le jaune
coexistaient encore
nous sommes prêts
pour le requiem
de l’automne

l'arbre reste

le soleil est descendu
dans les nervures
des feuilles

l'arbre reste
avec le désir incorrigible
de démentir leur chute,
quintessence
de silence empilé
à nos pieds

les Sirènes

je n’écris que pour
l’incantation syllabique
des Sirènes

comme la mer
(sans le moindre
effort)
son corps
nourrit les falaises

je n’écris que pour
la symbiose
entre les mots
et les rêves

il reste l'arbre

tout est joué
d’avance
pour les feuilles
qui tombent
pêle-mêle
en couches
de silence
il reste l’arbre
vermoulu d’espoir
dans sa verticalité
ingrate

plus que jamais

plus que jamais
son cœur battait
en tandem
avec les ailes
des oies sauvages

elles survolent
les joncs
pas encore décidées
d’y rester
pour l’hiver

le poème

le poème n'est pas fait
pour être lu
il est fait pour être
pris par la main
cette nouvelle syntaxe
s'envole
comme les oiseaux
qui ne peuvent plus cacher
leurs chansons
dans les arbres nus
de l'automne

---

the poem is not made
to be read
it is made to be
taken by the hand
this new syntax
takes off
like the birds
that cannot hide
their songs
in the bare trees
of autumn

cet automne

il n'y a pas de pommes
dans le jardin
cet automne,
leur parfum restera
encapsulé dans
les premières boules
de neige

first day of autumn

first day of autumn,
we'll hibernate
under white, soft covers
our second home

le vieux pêcheur

le vieux pêcheur
de feuilles,
extasié devant
la lune criarde
(ses doigts peignent
les branches dénudées
de l'automne)

le vieux pêcheur
de feuilles,
minces
corps volants
mélangés
à la tristesse
indiscernable
des oiseaux indécis

ma maison

ma maison
est dans les mots
creux et
dans l’aller-retour
des ombres
difformes

tiens,
il fait déjà noir
une lampe
à moitié allumée
pour éclaircir
les vases communicants
de nos rêves

septembre

c’est la morsure
dans la chair
des mots
qui annule le vide,
les vieux murs

j’aime l’odeur
de l’humus sous
les feuillages
de septembre et
ton regard nomade

(le vent souffle
toujours de l’ouest)
tes doigts griffonnent
le parcours anonyme
des nuages

la faiblesse de la feuille

jasmin de nuit
éclaté
dans la proximité
de la parole

un dernier spectacle
pour la faiblesse
de la feuille
qui s’oppose
obstinément
et s’amincit
jusqu’à l’ombre

in statu nascendi

mais qui cherche encore
le jeu indicible, intact
dans l’air du matin ?

mon complice à cet oubli léger
je te trouve et te perds
dans le carrousel
insoupçonné
de l'été

la girouette

le midi s’émiette
dans la fleur
voisine
et la couleur vierge
des épices
(sur le toit
le vent s'amuse
à tourner une girouette
docile)

sommes-nous prêts
à accueillir
le sommeil et la magie
larmoyante
de l'automne ?

the grasshopper

a step astray
from the path
in the tall grass,
the grasshopper is gone
... a sudden butterfly

tarde sin viento

tarde sin viento,
la ciudad se abre
en la pureza
oculta
de l'oscuridad