rocher

je suis 
rocher
arrondi, 
noir-argenté 
(dans la poche 
d’un petit garçon)
respirant à peine 
sous la pression 
de ses doigts, 
(patience
d’un angle parfait)
en vol rasant 
sur la surface 
menteuse 
de tes rêves 

catharsis

(tout devrait être
très simple)
assis au fond du jardin
parmi l’hibiscus et le romarin
(on va se reconnaître)
envoûtés par un ultime
fractionnement
de lumière,
dans les clameurs
du soleil couchant

à moi seule

vous me poussez
en avant
vers cette absence
d’horizon
(à moi seule)
la floraison
contradictoire
de vos mains
et les saveurs
des oranges
trop mûres

chaque rupture

j’aurais voulu garder
l’infime éclatement
de la rivière,
la haute voltige
des hirondelles

(chaque rupture
engendre
une étoile filante)
je me couche en toi,
témoin d’un dernier
rempart de l’espace

Ithaque

je t’ai trouvée
banquise du feu vert
éreintée par
de longs baisers
dans un autre temps
déjà conquis
nous allons vers
la face cachée
de l’aube

les cernes des ormes

il y a 
tous ces départs 
qui augmentent 
en nous 
(comme les cernes 
des ormes)
ils continueront 
leur labeur
en plein vertige 
des mystères 
solaires 

seuls les mots

nous avons goûté 
au subterfuge 
des vagues 
pour franchir 
l'étrangeté d’un temps
innommé,
(seuls les mots)
pour embrasser 
la lumière filtrée 
à la pointe
de tes cils  

au jardin des noyers

au jardin des noyers, 
parmi les amarantes 
sommeillantes
(abandon
du sens)
les cris curieux 
des aigrettes 

Icarus

c’est le désir 

irrépressible 

qui me pousse 

doucement 

pour avancer 

dans ce labyrinthe 

au gré des nuits 

blanches 

je suis le scribe 

(sans artifice)

du même amour,

du même élan 

déjà promis 

au soleil 

le joueur de l’âme

mais qu’il est beau
le joueur de l’âme 
(marchand
des rêves)
il fait des promesses
imprévisibles
comme les traces rondes 
de la pluie évanouie 
dans le sable

amare [] scribere

je continue
à désinventer
cette fiction subtile
lorsque le temps
tremble
avec une douce
peur
et que l’on s’aperçoit
qu’on n’appartient plus
à soi-même

(ohne Worte)

les arbres

en décembre,

le vent lèche

leur écorce 

noire de pluie 

(corps de tendresse 

et d’inquiétude)

il faudrait

que tu devines 

les mots jamais dits 

(signes incrédules)

à la dérive vers 

les nuits tièdes 

du printemps 

deux regards

deux regards 

aux antipodes 

du silence 

(derrière ce mur 

transparent)

incendie de l’âme

point fixe,

l’amour est un dieu

unidimensionnel 

nul pays

nul pays autre 
que la métamorphose 
(tu me diras :
ce ne sont que des mots)
pour apprendre à être 
consubstance, 
débris d’un temps 
disloqué 
qui vibre 
sur la rétine 

les filets des mots

tu ne sauras pas

(l’angoisse 

d’un sorcier 

malhabile)

tout repose

dans les filets 

vacillants 

des mots,

dans l’hérésie 

de l’entre-écrire 

on danse

pendant que
la mer transporte 
la brise bavarde 

on danse 
(sur la pointe des pieds)
comme pour approximer
les mots
et ralentir
les distances

il se fait tard

il se fait tard,

je retrouve 

tes mots

sur un bout

de papier lisse

arrachés à l’absence,

on n’a rien à voir 

avec l’autre rive

mince fil

de rêve

dans le mouvement 

des dunes

permanence

tu es permanence
sentier 
agenouillé 
au zénith, 
vol des oies sauvages 
au dessus 
le monde
sans voix

novembre

le vent froid
de novembre 
coupe l’haleine 
des arbres

(pour comprendre les distances)

on garde en nous 
le va-et-vient 
des oiseaux 
et les feuilles
à l’orée des nuages

una sola palabra

recuerdo  
tus ojos
y una sola palabra 
más pura que
la flor soñolienta
de agua

octobre

adossée 

au bruissement 

des vignes, 

la lune ondulée 

est au pressoir

d’octobre 

l’œil de l’hiver

derrière des traînées 
d’oiseaux noirs,
sous les étoffes 
en jaune saturé
(serre-moi fort)
avant que l’œil 
affamé de l’hiver 
ne se referme sur 
la double vie 
des arbres

équinoxe II

suis-moi
pour un instant 
(rêve suspendu)
tant que souffle 
le vent qui change 
les saisons 
et nous détourne 
vers les figues 
à la chair de juillet 

balade

des pommes rouges 

par terre 

(fracture d’un vol

qui s’abîme en douceur)

ivresse

d’une fleur 

que nous n’avons jamais

vue s’épanouir 

pour gagner du temps

pour gagner du temps j’ai mis trois cercles d’or autour de ma tempe (nuit de septembre à perte de mots) viens plus près de la lune inconstante qui sommeille

tango de l’automne

il y a longtemps 
que je compte 
les brisures 
de la parole 

douze fois, 
j’ai noué 
les aiguilles de minuit

équinoxe

il reste encore

au gré des jours 

l’inaltérable amour 

gravé dans les cieux bas

de septembre 

proche,

le chant d’un cardinal 

rouge

présent-passé-futur

la pierre exulte 
dans le creuset
du présent-passé-futur 

(corps à corps)
en toi s’achève 
le cantique 
(témoin
de nos offrandes,
de nos destins)

l’apogée de l’été

à l’apogée de l’été,

les champs sont 

trop pleins de murmures

(les peupliers tremblants,

ivres d’ouïe)

ombres guéries

des secrets,

je me suis habituée

à votre passage

la pluie

la pluie a refroidi 
la peau blanche des bois
au bord dentelé des feuilles,
le monde se reflète 
à l'envers

les ailes du poème

tu marches devant moi,

(les ailes du poème

inventent la mesure)

sûrement plus loin,

(sans autre cheminement)

tes yeux apprendront 

la fulgurance

des syllabes 

la brume

ignorons les heures
et les portes
d'innombrables matins,
la brume nous tient
dans ses hésitations illuminées

le cœur de la rivière

je ne le sais pas 

le cœur de la rivière,

sa largesse limpide 

déshabillez-nous

de ce fantasme

étiré de la parole 

agapé

je piétine 
autour de 
ce dialogue invisible 

le désir est
un dieu qui fait
graviter les mots 
(sans effort)

saut unique 
dans le cœur 
de l’autre 

soft shadow

(soft shadow)

perle de mélancolie

distance qui brûle

la trace du vide

j’aimerais que ton
insolence soit 
toujours neuve 

comme les choses 
qui tombent 
(sans douleur)

on les retient
dans les mots-regards 
(illisibles)

dispersés
dans la trace
du vide

pathos

le soleil pèse 
sur les herbes
hautes de l’été 

ne cherche plus
la cadence délirante 
sur la peau 
du mouvement 

méta-solitude

je suis encore là
(le cœur violon
des racines)
méta-solitude, 
point vif
dans le fracas
des mots tamisés

la beauté n'a pas
de lignes propres 

le centre

le centre du poème
est un endroit
plus seul que la respiration 
perceptible des vagues,
une brèche pour avouer
la douceur
exténuée des mots 

mai

fleurs de cerisier
au mois de mai 
on apprend
leur excès 
sous la nappe de silence

...et je t'écris depuis 

la chute des fleures

j'entends la chute
des fleurs
(elles frappent
mon réveil)
leurs pétales
au souffle court
basculent dans le vent
et se posent
sur mon front 

tomorrow

tomorrow

my letters will get to you

on bright shades

of purple and green, 

from beyond endless rows

of tamarind trees

j'amasse des mots

j'amasse des mots
(jacinthes
impérissables, 
échouées sur la ligne
du froid) 

le temps d'un éclair 
je te tiens 
dans mes bras
(poème
privé du corps)
séduit par l'habit 
droit du printemps

avril

poème (sans poids) 

réfugié dans 

ce manque d'air

avril (que nous avons 

tant oublié)

démêle 

le vent fleuri

d'une azalée immaculée 

la tristesse

la tristesse monte
dans tes yeux

les chrysanthèmes
miroitent
dans les heures blanches 

le matin

le matin, la lumière 
s'arrête au bord 
de ton visage
(petit déjeuner aux abricots
et café au lait) 

jusqu'à toi, 
il y a l'être des mots
et le temps immobile 
avec ses doigts de silence

je me souviens

je me souviens

une respiration

toute neuve

(tu étais là, 

allongé dans 

les frissons de la pluie) 

juste assez de jour

pour que la langueur du soir

et cette musique dense

s'y confondent 

mon enfant

mon enfant,

leçon de silence

(inflexion du vent

dans les vertèbres

de tendresse) 

tant on est près 

de tes yeux 

aux baisers 

prémédités

une fois

une fois que
tu sauras
la séparation
inexplicable des choses, 
(dans un état pur
d'attente) 
la querelle translucide
de la neige 

certains mots

il y a sûrement
certains mots
sur lesquels tu t'attardes
comme dans les gouttes
fines de pluie,
comme pour déshabiller
les ombres barbares
de l'amour
qui se donne
qui se prend